Опять к плечу прильнет усталость дня...

Опять к плечу прильнет усталость дня , и полна' туч , летящих под Луною , штормяжка-ночь врывается в меня , волной по борту шепчется со мною о том , как дорог всяк осенний день , о том ,  что Осень - как-никак Жар-птица , о том ... что сколько курток ни надень - на наших берегах всегда сгодится . Опять иду с залива . Мать-Нева , рябя в ветрах , играется огнями . Сок Нево обнимает острова , сплетенные чугунными корнями , течет по руслам их гранитных вен , даруя камню непреложность края . Ток времени сквозь вечер - сокровенн . И с этим током жизнь бежит , играя со мной , с другими , каплями огня сметаясь с досок палубы под ветер - дождь-многоножка , мелко семеня , идет , почти незрим в фонарном свете - лишь только на воде следы , следы , ни "здравствуй" , ни "прощай" - прохожий малый ... А город над измятостью воды под вечер шторма - мокрый . И усталый . И хочется коснуться . Отогреть . Там , где гранит покрыт "гусиной кожей" , где среди луж земля видна на треть , и зонтиком прикрывшийся прохожий невольно мокнет - только от подошв , закрыть кингстоны туч , да дать им хода ... И подсушить  ... Мечты-мечты ?... Так что ж ? Как  не мечтать ? На то и непогода , когда душе так хочется огня , тепла и света , или - к шторму - грома ...

Опять к плечу прильнет усталость дня .
А может - шквалик к рукаву непрома ...