Мы, уже, привыкли к осени,
к её пасмурности дней,
к затяжным дождям и мороси,
и что ночь стала длинней.
К её муторной дотошности,
подготовкою к зиме...,
к её судорожной пошлости,
когда стынь на простыне.
Всё готовится к забвению:
почва стыла и пьяна,
и трава готова к тлению...,
только, чья в этом вина.
Дни раскрашены картинками,
от которых глаз горит...,
лес осыпан золотинками,
пока, лист не облетит.
Нам, она, добавит памяти,
мыслей разных... и досуг,
и научит жизни-грамоте,
кто, по-времени, ей друг.
Мы, уже, привыкли к осени...
© Copyright: Петр Севостьянов, 2018
Свидетельство о публикации №118092700642
Свидетельство о публикации №118092700642
Рецензии