Прости меня, Папа, пропала.
Все реже к тебе захожу.
Ты видишь, как низко я пала,
И все же за руку держу.
Ведь ты же в меня ещё веришь?
Ведь ты не отпустишь во тьму?
И сколько душе ты отмеришь?
А сколько отмеришь уму?
Нет-нет, мне не нужно ответа.
Ты просто прости ещё раз.
И дай мне немножечко света,
А лучше - раскаянье глаз.
Молю, не закрой свои двери
Пред той, что блуждала в глуши,
Где вовсе не слышно о вере,
Тебе и спасеньи души.
Отцу
© Copyright: Ася Осетрик, 2018
Свидетельство о публикации №118092705831
Свидетельство о публикации №118092705831
Рецензии