Если

Если у меня не съедет крыша
Если я останусь на своем
Стану ли я в шуме мира слышать
Как рассветы вырастают днем?

И смогу ли спать потом ночами
Не горя порою мелочами?
До шести утра минуты три.
Я при свете ламп пишу стихи.

Говорят, поэзия спасает
Говорят, поэты лечат души
При таком изысканном раскладе
Мы ответственны за то что слышат уши

Я все думаю: а кто я в этом мире?
Право ли имею быть поэтом
Иль в дороге этой пассажиром
Мне остаться велено билетом?

Если так, зачем я трачу время?
И зачем я возвращаюсь к слову?
Почему сомнений это семя
Не мешает внутреннему зову?

Мир так сложен. Так разнообразен.
Не пойму людей что кроме грязи
В нем и не пытались усмотреть
То
За что не жалко умереть

Но!

Еще сложней - за то, что жить

И бороться.
И дышать.
Любить.

Волшебство - оно же в мелочах:
Как рассвет вдруг расцветает днем.
Если я останусь на своем
Выдержу все мысли на плечах
То тогда своим простым стихом
Я зажгу огонь в твоих глазах
Чтобы вместе в шесть утра потом
Говорить о мира чудесах.