Весна умчалась от зимы линялой.
А лето убежало от весны
И от меня.
«Я у тебя».
Трава запрела и сгнила у лесополосы.
«Чего-нибудь слабее мне в стакан плесни.
И расскажи, что тихим летом ты сняла, сплела?
Была ли радость? Говори, давай».
«Тоска, две ложки радости. Но не в укор.
Вина не напилась. Не задалось».
Морщинистых стареющих
Ходящих, небегущих
Рай-
На дымных нитках пауков
Качается, качалась осень. Раскачалась
И тоже унеслась.
Не бойко. Отсутствует тургор.
«Всё, больше мне не наливай».
конец сентября 2018г
Не задалось. Осень. Не удалось
© Copyright: Валерий Литвинов, 2018
Свидетельство о публикации №118092705103
Свидетельство о публикации №118092705103
Рецензии
Осенняя перкуссия
Smoker
«И вот мне приснилось, что сердце мое не болит…»
Н. Гумилев
…И вот я остался один среди сказанных слов,
Что были вначале и вместе со мной постарели.
И вызрели яблоки. И отзвучали свирели.
На цыпочках, тихо покинула душу любовь.
И все корабли из походов вернулись домой,
Но спущены флаги и грохот салюта не слышен.
Лишь ветер последними листьями осени дышит,
Спеша поделиться дыханием этим со мной.
Бродяга небесный, спасибо за поздний привет,
За нить паутины, парящую сорванной строчкой.
Распутаны линии рук и расставлены точки.
И окна заклеены так, словно нас уже нет.
Кончается век, и до «Я» перелистан букварь.
Осыпались яблоки прожитых стихотворений,
Что были вначале, и вместе со мной постарели,
Мы вместе вморожены в этот осенний янтарь
Последней листвы и последнего слова молитв.
Я делаю вдох, чтобы выдохнуть душу на волю.
А с ней улетят ключевые слова и пароли.
И ночью приснится, что сердце мое не болит...
"Сон на Покров", пастель.
Художник Ирина Гайкова, г.Балаково.
Роман Семанишин 31.03.2019 00:03 • Заявить о нарушении
Smoker
«И вот мне приснилось, что сердце мое не болит…»
Н. Гумилев
…И вот я остался один среди сказанных слов,
Что были вначале и вместе со мной постарели.
И вызрели яблоки. И отзвучали свирели.
На цыпочках, тихо покинула душу любовь.
И все корабли из походов вернулись домой,
Но спущены флаги и грохот салюта не слышен.
Лишь ветер последними листьями осени дышит,
Спеша поделиться дыханием этим со мной.
Бродяга небесный, спасибо за поздний привет,
За нить паутины, парящую сорванной строчкой.
Распутаны линии рук и расставлены точки.
И окна заклеены так, словно нас уже нет.
Кончается век, и до «Я» перелистан букварь.
Осыпались яблоки прожитых стихотворений,
Что были вначале, и вместе со мной постарели,
Мы вместе вморожены в этот осенний янтарь
Последней листвы и последнего слова молитв.
Я делаю вдох, чтобы выдохнуть душу на волю.
А с ней улетят ключевые слова и пароли.
И ночью приснится, что сердце мое не болит...
"Сон на Покров", пастель.
Художник Ирина Гайкова, г.Балаково.
Роман Семанишин 31.03.2019 00:03 • Заявить о нарушении