Новый натюрморт

1
У батареи стопка книг и пиш.машинка,
что рвёт бумагу при наборе текста.
сопроводив зубастою улыбкой
какой-то смысл – какой-то – неизвестно…
и под ногами смятые страницы
тоже смеются… или сожалеют,
что им машинка больше не приснится…
и стопка книг у тёплой батареи…
и что-нибудь ещё… цветы, пластинки,
чей звук сродни шуршанию бумаги…
на выцветших обоях фотоснимки,
пальто без пуговиц – в какой-то передряге
потеряны, как волосы и зубы!.. –
вполне возможно – вариант старенья –
досрочного… волнительные трубы
Иерихона – вместо откровенья
и вместо жизни… Натюрморт с машинкой
и стопкой книг у пыльной батареи…
Бумага посчитает всё – ошибкой,
но ни очём потом не пожалеет.


2
Ворона на столбе с кусочком хлеба,
сбежав от близких, продолжает завтрак –
в шесть тридцать пополуночи, у неба
и фонаря не спрашивая фартук,
чтоб не сорить… не портить отношенья –
ворона улетит и не вернётся,
даже за крошками… попытка впечатленья –
порой – не в лучшем виде остаётся…
и продолжается, как – верю и не верю –
в словесную игру и звёздный почерк,
и в крошечные на столбе потери -
с песком и пылью, что всегда просрочены…
намыты временем, нанесены вороной –
поверх колец и календарных строчек,
чтоб было – хоть немного – по закону…
не как всегда – как будто – между прочим.
Ворона доедает корку молча,
кар-та-вя – только – что-то про погоду…
про ветреный сентябрь, про дождь – досрочно…
бубнит негромко – зрителю в угоду.

3
Спиной к холодному стеклу балконной двери
стоять – не чувствуя ни холода, ни страха
перед грядущим… даже, когда время
указывает путь – уже – на плаху! –
или в пустой районный крематорий
с чернеющей стеной воспоминаний –
вот там – Серёжа, Саша, Анатолий…
в той стороне Любовь… ещё Наталья…
не сигаретный застеклённый пепел –
внутри жестянки с номером и датой…
стоишь спинок – к стеклу – один на свете…
теперь – ни дочери, ни деда и ни папы,
и никого! Хватай свои пожитки –
садись на поезд – осень всё сокроет –
своей листвой – со скоростью улитки,
но ты успеешь на последний поезд…
в назначенную местность – в понедельник,
где и останешься стоять к стеклу прижавшись –
почти насквозь… отказываясь верить –
в количество улиток, там пропавших –
на виноградных листьях, на дорожках
исхоженных… ни слова, ни ползвука…
пейзаж молчит – как будто – понарошку,
но по стеклу – действительно – ни стука,
ни отражения… спина к двери прижата –
балкон – граница времяисчисленья…
и чья-то тень – с той стороны – куда-то
передвигается – в надежде продолженья…
как та улитка, что с листа на землю,
чтоб избежать мороза или супа,
считая медленно оставшееся время,
что в понедельник – глупо… очень глупо.

сентябрь 25-26. 2018 год