Последнее письмо

Когда жизнь уходит из-под ног:
В чём был смысл? Где был бог?
Когда мимо тебя любовь прошла,
Теряется опора из хрупкого стекла,
Как некогда потерян пыл страстей,
Потеряла ты тепло ласковых лучей.
Дрожь души, изводя девственно чело,
Проникает вглубь сердца твоего.
Создала ты для него великий храм,
Там идол - он, и бог не нужен там.
И нет сладостней покоя для души,
Что желали так для нас отцы.
Не тлеет древо, не тускнеет свет,
И не чернеет сердце из-за бед.
Но приходит, милая, ответ,
Которого грубей и в мире нет,
Но не готова ты принять отказ,
Хоть сейчас, хоть через сотню раз.
А пустота....уже крадётся в грудь,
Храм разрушила тоска и грусть.
Дыра и боль, и от покоя след,
Стал шрамом на остатки лет.
Но, родная, ты не бойся тьмы
Не надо...я с тьмой уже на ты.
Ей так же страшно быть одной,
У неё своя горькая печаль и боль.

Знаешь, тебя я вспомнил невзначай,
Скучал я по тебе? Нет, но моя печаль,
О тебе иногда так жмёт внутри,
Будто сердце разорвёт в груди.
Раз зажало, два зажало - я привык,
Не замечать боль вековых обид...

Я сейчас стою далеко на высоте,
Туман и слякоть будто по весне.
Гляжу вокруг: холмы и облака –
Мне б уехать, чтобы навсегда.
Здесь свободно и даже хорошо,
И дождь уже давно прошёл.
Ветер греет, чисто и свежо,
Синева вокруг, вокруг тепло.
И стоят в тумане горные хребты,
Как стражи стоящие сыны.
И разговоры всё вечно о своём,
Обращают в шум извечный стон,
Тот который холодней всех зим,
И тише всех людских глубин,
Ему дана вся божья власть,
Людская скупость и людская страсть,
Земной печатью окутаны в крови,
И ты, милая, не думай, но живи
В думах вся испита наша красота,
В мыслях едких и в словах,
Живёт душа, закованная в цепь,
Видя яркий и покорный свет.

Мы не думали об этом и тогда,
Всё казалась - будто навсегда,
Таким ясным, светлым днём,
Который весь сиял немым огнём.
Толь надежды молчаливый взор,
Толь страсти праведный укор,
Нам, как детям, что-то нашептал,
Намекнул душой, но не сказал.

Ты помнишь, тогда звучал покой,
И гитары тот звенящий строй,
Разливался, как в ручье вода,
За которым вдалеке – гряда.
Я его помню…помню наизусть,
А ты помнишь? – Нет, и пусть.
Прошедшее так странно иногда,
Помнить всё, но не всегда,
Прошлое настоящему претит,
И разбиться хочет о гранит,
Хочет чувствовать и жить,
Но судьба ему в забвенье быть.

Я ходил туда, где млеет лес,
Где были мы теперь уж крест,
И распяты страстию на нем,
Надежды наши вечным сном.
Здесь леса, деревья и кусты,
Здесь целовались у сосны.
 Здесь говорили и мечтали мы,
Печатью одарённые земли.
Я сел у коряги той родной,
Я оставил всё, оставил боль.

Это моё прощанье, эпилог,
Любовь и та пошла не впрок,
Она застряла и на моей душе,
Нет места для любовных вшей…
Они бывает чешутся, зудят,
О поцелуях страстных говорят.
Страсть…огонь…искра,
Всё потухло, как в ночи звезда.
Надеюсь, ты позабыла всё,
Надеюсь, я тебе уже никто,
И встретясь случайною тропой,
Без слов разойдёмся мы с тобой.
И, ох, счастье будет, коль пройдёшь,
И не узнаешь бурю вьющихся волос…