Путник

И куда-то идёт он устало,
Дорогой бредёт полевой.
Гроза, что так близко ворчала,
Его пусть пройдёт стороной.

Иссякли уже его силы,
Едва он стоит на ногах.
Храни его Бог и помилуй,
Ночь спит в придорожных кустах.

И ранний рассвет торопливый
Лучами вокруг озарит,
Беднягу под кустиком ивы
Живою росой окропит.

Потащится странник дорогой,
К жилищу его путь далёк.
Зажжёт кто в избушке убогой
Ему ввечеру огонёк?


Рецензии