Чернейших дней и для народа, и для слова
Настал черед, и крысится стрела.
Стрела часов, отчерчивая время,
Как обратится в феникса зола.
И кто молчал, за нож возьмется смело,
Ногой в могиле, не жалея ни о чем,
И черное окажется вдруг белым,
И запылает ярости костер.
Ждать стоило — бичу не долго виться,
И правосудие наступит, пусть не ждешь,
И из цепей взлетит вдруг хищной птицей
Глас несогласных. Ты к нему придешь.
И голос мертвых в разум прокрадется,
И тенью встанут мертвые к живым,
И деспотичный царь от страха задохнется,
И разложением пойдет его режим.
Мы зла цветы, мы гроздья гнева,
Мы высшего судилища рука,
Кровавым пальцем расцарапывая небо,
Сорвем с тирана мы сияние венца.
10.08.18
Смута
© Copyright: Порядковый Номер, 2018
Свидетельство о публикации №118092605331
Свидетельство о публикации №118092605331
Рецензии