Скиталец

Снова закрылся от мира плащом,
На голову надел капюшон;
Вытекаю в общественный шторм,
Где каждый второй умалишен,
Где каждый третий опустошен,
Где каждый владеет швом.

Я прячусь среди серых домов,
В подворотнях, не видя голов.
Словно немой пустослов,
Вслепую рисую, не зная цветов,
Не оставляя вовсе следов
Своей грязью несбыточных снов.

Я бродил меж проторенных троп,
Среди мёртвых дорог,
Где каждый убогий убог,
И, как итог, по телу бегущий озноб
Мне вселяет в сознание гроб,
В котором я, а над ним пара десятков особ.

Они дарят мне литрами слёзы,
Словно дождь в мою каждую осень,
Хоть его никто и не просит,
Я разбиться просил его оземь;
И мои восемь грехов дарили коррозию
Телу, что, сказали, болезни подкосят.

Я вовсе кем-то потерянный плут,
Превращаясь в растерзанный труп,
Я все так же на радости скуп;
Мои рассказы треснувших губ
Не заденут чувства соц. групп,
Ведь для хищника я все же беззуб.