Я, иду в своих думах, вдоль по улочкам мокрым,
где еще в полудреме, тихо спят фонари.
Дождь, с заботой, омыл, все дороги и стекла,
вновь повеяло хладом, от промокшей земли.
Тихим эхом играют, каблуки по брусчатке,
отражаясь от стен, невысоких домов.
И остатки дождя, с крыши, ритм набивают,
словно с детства знакомый, и душевный «Бостон».
Как приятно милы, одинокие "точки",
их скрипучая дверь, под косым козырьком.
И, с водой дождевой, поржавевшие бочки,
что стоят во дворах, чуть покрытые мхом.
А вверху, надомной, стаи туч нависают,
зацепляя порой, Петропавловский шпиль.
И опять на Неве, пусть и редко бывает,
ветер вдруг задремал, словно ласковый штиль.
Как люблю я бродить, в тишине таких улиц,
наблюдая за жизнью, и бытом людей.
Где хранит каждый дом, свою быль и легенды,
и таинственный мир, знаменитых теней.
Иллюстрация Владимира Колбасова
Старый, мокрый Питер
© Copyright: Геннадий Пилипчук, 2018
Свидетельство о публикации №118092508594
Свидетельство о публикации №118092508594
Рецензии