После нас остается бумага,
На бумаге слова, слова,
Наших мыслей заветная сага,
На могиле нашей трава.
Ну, к чему хорохориться, биться,
Тратить силы в бесплодной игре?
Разве стоит к чему-то стремиться,
Раз концы единятся в земле?
На подмостках театра – вселенной
Человечек играет роль,
Перед залом пустым вдохновенно,
Мня себя центром мира. Пустой,
Ведь, обман наша жизнь
И ничтожна забава –
Людской жребий довольно влачить,
Будь он низким, иль величавым.
ИГРА
© Copyright: Андрей Поломошнов, 2018
Свидетельство о публикации №118092507481
Свидетельство о публикации №118092507481
Рецензии