Для чего ты пишешь, скажи,
Ты же жизнью ещё не потёрт,
Точишь, словно ножи слова,
И разрезать стремишься плоть.
А на деле ты балагур,
Шарлатан, бездарь и графоман,
Нынче тех, кто пишет стихи,
Как бродячих псов по дворам.
Всё написанное - сорняки,
Ты как поле ими порос
Не найдется в тебе, пойми,
Даже парочки диких роз.
Ты отчаянно мечешь слова
И метафорой гадишь на стол,
Лучше б людям ты помогал,
А не маялся ерундой.
Ты стараешься славы сыскать,
Но какой во всем этом толк,
Я хочу чтобы ты уяснил:
Настоящий поэт - мертв.
Поэт
© Copyright: Марьяна Захарова, 2018
Свидетельство о публикации №118092506070
Свидетельство о публикации №118092506070
Рецензии
Я пишу, потому-что потёрт
Жизнью,жизнью
И кое-чем.
Я пишу, потому-что упёрт.
И потёрт, и потёрт кое-кем
Угадала,-
На деле, я-
Балагур, шарлатан, графоман.
Может бездарь,
Судить кому?
Не суди,-не судим и сам.
Я,- бродячий пёс,
Ну и пусть..
Сорняки?,-
Я помечу их.
Ну, а розы?
Пускай цветут,
И шипами устелят путь.
Пусть лосось,
Пусть мечу слова.
Слово, как воробей...
Пойми,
Строже, строже к своим словам,
Правду,ты выбираешь сам.
А учить, так все мастаки,
Мы стремимся сказать,- на века.
Но по жизни, мы все мудаки.
Хочешь славы?
Умри к сорока.
Андрей Примак 16.02.2023 03:15 • Заявить о нарушении
Жизнью,жизнью
И кое-чем.
Я пишу, потому-что упёрт.
И потёрт, и потёрт кое-кем
Угадала,-
На деле, я-
Балагур, шарлатан, графоман.
Может бездарь,
Судить кому?
Не суди,-не судим и сам.
Я,- бродячий пёс,
Ну и пусть..
Сорняки?,-
Я помечу их.
Ну, а розы?
Пускай цветут,
И шипами устелят путь.
Пусть лосось,
Пусть мечу слова.
Слово, как воробей...
Пойми,
Строже, строже к своим словам,
Правду,ты выбираешь сам.
А учить, так все мастаки,
Мы стремимся сказать,- на века.
Но по жизни, мы все мудаки.
Хочешь славы?
Умри к сорока.
Андрей Примак 16.02.2023 03:15 • Заявить о нарушении