Я смотрел на стену перед сном, с утра таращился,
Там цветов, давно засохших, фотография
В не запыленной рамочке, да под стеклом мозаичным,
Что как икона спрятана за переломом красочным.
Одеваюсь каждым днем в свой черно-серый камуфляж,
Чтоб сливался, как родной, со мной подъездный пейзаж,
В усталый свет я выхожу, деревья скромные молчат,
И старый ветер наизусть играет песню в шорох дня.
Витают в небе облака, потерявшие свой дом,
Сгорает солнце одиноко, не понимая для чего.
И им не ново это всё, и им нет дела до клопа,
Что по их меркам никогда и больше часа не живет...
Но подомной скользит земля, когда иду к своим друзьям,
Они привыкли меня там встречать картинами добра,
И их картина - на глаза, но им не ведома моя...
Так даже лучше, ведь клопа
здесь принимают
самородком.
Моя картина
© Copyright: Вечно Потерянный, 2018
Свидетельство о публикации №118092505461
Свидетельство о публикации №118092505461
Рецензии
