День за днем

День за днем пытаюсь писать ночами кухонными,
Пытаюсь выцарапать слова, что дойдут и до сердца, и до уха,
Выковать дрожащею взбешенной рукой,
Выхаркать на изболевшуюся бумагу — и хоть бы на покой.

Нервы струной натянутой воют, скрипят,
Лопаются нервы и сосуды в глазах, бессильно звеня,
Бегу дворами, не разбирая дороги, но все от себя.

Заглядываю в прохожих глаза — там пелена молочная, слепы,
Но как хотелось с кем-то из них душу обрести мне бы.
Я уж неделю как заменил плач на смех звонкий,
Но снова вокруг чуждо все, и снова на сердце горько.

Отчаянный, возвращаюсь, и все на пепелище былого дома,
Тебе звоню и пишу, но ты снова прочь меня гонишь.
И уже нет ни сил, ни боли — кома,
Вакуум нагрянул, ворует дыхание. Умру — вспомнишь?

Только петлю сколько ни вяжи, пальцы коченеют,
Когда под потолком от удушья в глазах темнеет,
И решаешь вернуться, продолжить сражение,
Снова руки в кровь разбивать и плевать ею, когда поражение.

Мне бы выкричаться, а лучше бы выблеваться, ведь тошно,
Мне бы тепла твоего унести в кармане пригоршню.
Но знаю, вскрикнул бы: "Милая, хватит,
Я как пес предан, но измучан и в одиночестве все бесноватей!"

Снова ночь и слов нужных поиск, крик немой,
Задыхаюсь, царапая легкие кровавыми пальцами, едва живой,
Пылью и пеплом посыпаны изнутри два мешка мясных,
Дышу тобой, но уже задыхаюсь, становясь лишь одним из душевнобольных.

21.08.17