В уже слабеющую руку
Мне вложен честный пистолет.
За сердца тягостную муку,
За мною выстрел-мой ответ.
Но левый бок свинцом задетый,
И кровоточит, и саднит.
Я на снегу почти раздетый,
Лишь ранен только, не убит.
С колена выстрел был удачным,
Жорж покачнулся и упал.
Воздух от дыма стал прозрачным,
Кричат:Сражён, мол, наповал!
Всё кончено:бинты, подушки,
От лёгкой раны нет следа.
Остался жить великий Пушкин,
И стороной прошла беда.
Что далее? О, мой читатель!
Пустое все, ведь Пушкин жив!
Иных вестей ждёт обыватель,
Роман в сторонку отложив.
Правдоподобность
© Copyright: Владимир Егоров 5, 2018
Свидетельство о публикации №118092504439
Свидетельство о публикации №118092504439
Рецензии