Истину кто-то ищет
В бочке, стакане, урне,
Кто-то на стенах пишет
Истины нецензурно.
Гений же наш стыдливо
Спрячется за покров,
Чтобы без перерыва
Выплести вязь из слов.
Ненужные слов украшенья
В душе он оставит внутри
И выдует для значенья
Мыльные пузыри.
Увидишь их на рассвете -
Обманчивый радужный цвет,
Их любят с рождения дети
И обожает поэт.
Истина призрачна в мире,
Как мыльная пленка дрожит,
И только певец на лире
Ее превращает в гранит.
Истину кто-то ищет
© Copyright: Людмила Преображенская, 2018
Свидетельство о публикации №118092405334
Свидетельство о публикации №118092405334
Рецензии