Как много тех , кто может складно в рифму,
Оформить мысль - и тут же на гора...
Как мало тех , чьи строки как молитва,
Бросают в дрожь и трогают сердца.
Мы помним его голос с хрипатцою,
Пикирующих строк его оскал,
Как тетивой , серебряной струною,
Он за флажки их в вечность посылал.
Он шел в полет в режиме аварийном,
На взлётке оставляя парашют,
Он цепи рвал , он был всегда двужильный,
Таким в Кремле награды не дают .
Он задыхался в трюме от удушья -
Не лечат душу битым кирпичом ,
Был вне толпы убогих и послушных,
Вне колеи, всегда особняком..
Он не любил фатального исхода,
Хотя ходил по лезвию ножа,
И штопором вскрывалась непогода,
Когда тряслась от холода душа.
Он шел в полет в режиме аварийном,
На взлётке оставляя парашют,
Он цепи рвал , он был всегда двужильный,
Таким в Кремле награды не дают .
Тот, который не стрелял
© Copyright: Николай Ефремов 10, 2018
Свидетельство о публикации №118092404966
Свидетельство о публикации №118092404966
Рецензии
