Вот – бог, поточенный об край моего стола.
Вот – мысль, которую не стоило произносить.
Вот – стол, на котором лежит моя голова.
Вот – двор, от которого тошно уже внутри.
Вот – город, смотрящий мне вслед столько лет,
Каждый раз знающий, что я вернусь,
Хотя так из него оголтело рвусь,
И ненавижу его с тех пор, как отчаянно полюбила.
Иногда мне кажется, что завтра я не проснусь,
А взорвусь,
Опять увидев тебя во сне.
Вот – ты, такой никакой,
а бешено знаменитый
Среди своих пятиста друзей.
Витающий в облаках.
Любящий в жизни гостей.
Непринужденный. Небритый.
Вот – я, «пластилиновый беспредел»,
Делай меня как хочешь.
Вот – тайна, мающаяся по углам,
знающая, что мы вернемся к ней
Завтра ночью.
2010
@hisalome
Вот бог, поточенный об край моего стола...
© Copyright: Саломе Парулава, 2018
Свидетельство о публикации №118092404783
Свидетельство о публикации №118092404783
Рецензии