Я не один, я одинокий.
Один я редко стал бывать,
Но средь всего и всех двуногих
Сонливость начал ощущать.
Стал понимать, что пёс дворовый
Давно милее, чем родня.
Он прозорливый и весёлый,
Но от чего так весел я?
Брожу с подругой по проспекту
На ушко слышу женский писк,
А в голове пложу легенды,
Что расскажу среди страниц.
И вроде знаю, не прилично,
Но одиночество мое
Отныне стало так обычно,
Как в синем небе воронье.
Я может псих. Допустим, братцы.
Опустим бредни о весне!
Я и весной могу смеяться,
Когда повисну на гвозде.
Гормоны-бред. Меня не тянет
На женский шарм или парфюм.
Да и мужчины привлекают
Лишь только с мраморных гравюр.
Я не эстет и не психолог,
Я просто очень одинок.
Я продал всех, кто был мне дорог
И заработал на глоток.
Одинокий Писатель
© Copyright: Вероника Костенко, 2018
Свидетельство о публикации №118092402478
Свидетельство о публикации №118092402478
Рецензии