Ничего, что из породы битых,
Но зато живучих, рождена.
Сентябри мои дождем увиты,
И в цветущих яблонях весна.
Ничего, что в жилах шебутная
Кровь, порой, несется кувырком,
Мнится мне, что под звездой Синая
Я кормилась Млечным молоком.
Ничего, что грустным Арлекином
Я, порой, хожу и хлопочу,
Хохочу и злюсь наполовину,
Битой быть, наверно, не хочу...
Ничего, что не достигла цели,
Жизнь спешит к финалу наяву,
Мои предки жили, как умели,
Так и я, наверно, проживу.
Проживу
© Copyright: Зеленова Вера, 2018
Свидетельство о публикации №118092401695
Свидетельство о публикации №118092401695
Рецензии