От чувственных желаний не избавлен,
поэт был бледен и судьбой оставлен
и сдуру о любви стихи писал,
своих порывов сумрачный вассал.
И строки гениальные слагались,
а временная плоть неслась к концу.
Её душе награды полагались,
но безразлична слава мертвецу.
Но тайна ведь жива? Как этот вечер,
что полночью бесчеловечно мечен
и падает, пронзён луной насквозь,
и лунный плащ накинул поздний гость.
Расплывчато всё. Ну-ка угадай-ка:
какой на горло ночью сядет зайка?
И что за смысл трепещет за окном?
И что за пагуба швыряет ночь на слом?
От чувственных желаний не избавлен...
© Copyright: Петр Шмаков, 2018
Свидетельство о публикации №118092401413
Свидетельство о публикации №118092401413
Рецензии