Я ничего не пишу тебе больше.
Можешь не ждать, разговор окончен.
Я убираю шахматы с поля боя.
Просто, забудь мой почерк.
После меня поле станет красным.
Красным от крови осенних листьев.
Видимо, мы с тобой слишком разные,
Чтобы друг с другом сбыться.
После меня, поле станет белым.
Белым, как вырванная страница.
Что бы ты, милый, не пробовал делать,
Мне уже не возвратиться.
Я переписана солнцем с дождями,
Ветром распята на брошенных гнездах.
Сколько бы губы твои не ждали,
Все слишком поздно.
Не прикоснусь к ним ни звуком, ни взглядом.
Звёзды в руках превратились в листья.
Слишком уж долго все было даром,
Пора расплатиться.
Знаю, ты станешь писать на небе
Стаи стихов журавлиным криком.
Только прочесть их теперь уже некому,
Так что привыкни.
Привыкни
© Copyright: Яна Конозова, 2018
Свидетельство о публикации №118092410132
Свидетельство о публикации №118092410132
Рецензии