Где-то там, на полке, в коробке...

Где-то там, на полке, в коробке,
Долго письма в тиши лежали,
Отдыхали они и спали,
Пока день за окном не встал.
И еще пролежали до вечера,
Пока стало совсем делать нечего,
Можно даже сказать – опрометчиво,
Ты "вчера" -  да в "сейчас" достал...
Улыбнулся -  давно это было,
И в седле другая носила сила,
И душа иного просила,
И в "мошонке" - девятый вал...
Молод был, всех смести мог с толку,
Дай простора мне больше только,
Ни согнуть, ни свернуть нисколько,
Несмотря, что "ездок" еще мал...

А письмо - письмо от матери,
На листке из тетрадки по русскому,
Что в широкую строчку и в узкую,
И с наклонами ровными, в ряд,
Буквы с слёзкой, с любовью стоят...

«Как ты? Здравствуй, как доехал,
Как встретили,
Что рукав твой зашит -  не приметили?
Не попался ли в ложные сети ли,
Ты смотри, не теряй добра...
Не стесняйся, что говор стелется,
Время -  жернов, все перемелется,
Жизнь, мой сынок, -  она ж мельница,
Иль запруда -  из веток бобра...

Второй год в хате низенькой нет тебя,
Все по- прежнему, поле и дед больной,
Видно, нету для нас уж судьбы иной,
"Почему, и зачем, да и для..." -
Привела я сейчас тут твои слова,
Коль изменишь что, знать и тебе хвала,
Только речи все сладкие лишь халва,
Шум в ушах, а амбар пустой...

У малЫх уже грезится сон в смешке,
Слышишь -  носом на вздохе лежат, сопят…
Нагоняли коленки в кругу ребят,
Да намяли горбушкой хлеб...
А у Верки, не жди, не хочу писать,
Та же песня в сенях, да на новый лад,
Все сначала ладком, да потом все в мат,
Новый друг -  то ли Гоша, то ль Глеб...

По углам, в хате, все вымыто,
Да и печка трещит по климату,
И сижу, пишу, жду минуту ту...
Да, однако, пора уже спать...»

P.S.

Сорок лет, как с куста, сам как лунь седой,
Уж запросы к судьбе далеко не те,
Все, что мельницей тер - утекло с водой,
Только смысл не в моей правоте...