Всё чаще и чаще...

Всё чаще и чаще произносишь «спасибо, нет»,
всё труднее с компромиссами иметь дело,
и при мысли о том,
чтобы молча Творцу возвратить билет,
содрогается только тело.

На вопрос о роде занятий ответь: живу,
ощущая огромный город как тесный ворот
и на каждом шагу, спотыкаясь о дежавю,
обвиняю прошедшее время
в том, что был молод.

Долго-долго лезешь в карман за словом «прости»,
адресованным небу и той, что давно в могиле.
Мама держит испуганную ладошку в тёплой горсти
и ничуть не догадывается
о грядущей реальности формулы «жили-были»...

Если что-то ещё и волнует, то — глубина.
Миролюбие старости платит за юную прихоть
той же фальшивой монетой, что и она.
В самолёте есть чудная надпись — «запасный выход»,

особенно если читать её на высоте
облаков, где согласно любой из религий,
                души витают.
В столь осеннюю пору перспектива ясна как нигде —
снег на лужах остекленевших,
смотри-ка, уже не тает...