Снова... Перекрёстки. Тротуары

Снова... Перекрёстки. Тротуары.
Словно бы чужие мемуары.
Найдена отчаянная пара,
Встретившая заново рассвет.
Грусть, что залатала мои раны,
Снова заставляет без обмана
Жить, не уходя в чужие страны
Путником, кому дороги нет.

Снова... Перекрёстки и дороги.
Где-то у небесного порога
Верю я, устанут мои ноги
Забираться на круги своя.
Грусть, что расплескала эти реки.
Сызнова калекши и калеки
Будут, поднимая картотеки,
Вновь напоминать, что я - не я.

Снова... Расписания на вечер.
Жалко, что никто уже не вечен.
Времена уже, увы, не лечат.
Всё уже, увы, наоборот.
Время, что оставит эти слёзы,
Будет вспоминать былые грёзы,
Сделанные мной из целлюлозы,
Созданные веселить народ.

Снова... Переходы и бульвары.
Мир уже, наверно, слишком старый.
И осколки от стеклянной тары
ВпИлись в мою кожу пОверх вен.
Тихо. Тишина готовит путы.
Прежние потеряны минуты.
Нет уже обыденной простуды,
Только, я надеюсь, этот тлен.

Грусть, что создала на теле раны,
Сызнова срывает все карманы,
Чтоб я не ушёл в чужие страны,
Чтобы не искать чужой бульвар.
Может быть, и жизни больше нету.
Те открыли заново рассветы.
Снова кто-то в дыме сигаретном.
Снова... Перекрёсток. Тротуар.