Снова варишь дроблёный на части рис,
он бежит по плите и стекает вниз.
Ты просила - тебя не просить готовить.
Но мольбу как не слышат - дают крупу,
и ты молча мешаешь в огне судьбу,
и считаешь изюмины - капли крови.
Нужно к минусу вровень добавить плюс
(математиков создал не зря Иисус),
то получится ноль, но рыдать не надо.
Он хранитель баланса душевных сил,
если счёт по верхам, по низам скосил
так, что пенится облаком белая влага.
И, отмерив количество до "равно",
трижды крестишься, смотришь на жизнь в окно.
День - пролитый туман, спит небесный повар.
По земле нас, крошечек, разбросал.
Как похожа на рис по утрам роса...
и под солнцем изюм вызревает снова.
Фотография: с инет.
Снова...
© Copyright: Вайлит, 2018
Свидетельство о публикации №118092209218
Свидетельство о публикации №118092209218
Рецензии
Жизнелюбие какое)
Очень ассоциативный стих. Понравился!
Селена Ка 23.09.2018 19:20 • Заявить о нарушении
Очень ассоциативный стих. Понравился!
Селена Ка 23.09.2018 19:20 • Заявить о нарушении
Добрый вечер, Селена!
Печальный это стих...от неё никуда не деться, если не из камня создан...да и камни тоже плачут, если верить сказаниям...
Спасибо за отзыв.
Лора.
Вайлит 23.09.2018 19:36 Заявить о нарушении
Печальный это стих...от неё никуда не деться, если не из камня создан...да и камни тоже плачут, если верить сказаниям...
Спасибо за отзыв.
Лора.
Вайлит 23.09.2018 19:36 Заявить о нарушении