Сентябрь, промокашкой,
Стирает со стекол,
В резину обутые дни.
Облетают листья акаций,
(Погибшие дети весны).
За толстыми шторами,
Сидят в кабинетах,
Седые профессора,
Приборы настроены,
Горят мониторы,
И ночи проходят без сна.
Их поиск настойчив,
Все глубже и глубже,
Электроды уходят в мозг,
Вгрызаются умники,
В поисках источника, который,
Быть признанным мог,
За первооснову,
За начало сознания,
За первопричину "Я",
За свет в человеке,
Который светит,
И что не объяла тьма.
Грызут и грызут,
Карандашные кончики,
Лучшие в мире умы,
Только свет в человеке,
Не от наличия источника,
А от отсутствия тьмы.
Сентябрь, промокашкой...
© Copyright: Сергей Сатватский, 2018
Свидетельство о публикации №118092207833
Свидетельство о публикации №118092207833
Рецензии