Багровый Пик

Всё, как в сюжетах готических мелодрам: наверняка кто-то выживет и спасётся…
Зябкое утро, метель началась с утра. Девочка здесь. Мы враждуем. Я значусь в «сёстрах». В замке фамильном скелеты в любом шкафу, самую главную тайну храню в постели. Девочка слишком наивная – ну и пусть – не догадается, кто же на самом деле здесь заправляет и ловко ведёт игру. Ревность меня разъедает, как будто плесень. Если останется с ней – значит, я умру. Если со мной – … и куда она только лезет!
Да, хороша и богата, добра, смела, но я ведь раньше неё полюбила брата. Взгляд затуманенный прячется в зеркалах: вот уж не думала, что мне придётся драться, жить с этой ревностью, день изо дня дыша болью и завистью, пылью воспоминаний. Американку едва ли хоть каплю жаль. В замке английском привычно сквозняк и наледь, лестницы скользкие, в крыше прорехи дыр. Я, словно призрак в тени коридоров длинных. Чай состоит из отравы и из воды, почва поместья Шарпов – из красной глины.
Зря ты влюбился, мой братец, предав Люсиль, я не отдам тебя – это мы проходили! Ревность моя придаёт хрупкой кости сил, ревность моя меня душит. На коже иней, а под ногами осколки и алый лёд, старые письма, кричащие «все здесь лгали!» Ревность моя успокоиться не даёт. Зря ты девчонку от яда оберегаешь. Глупенькой ей не понять: мы с тобой – семья.
Губы и платье под цвет ледяной бруснике. Лучше вернись! Кто полюбит тебя, как я? Только Люсиль. В нашем старом Багровом Пике…