Наше счастье фатальное и больное...
На перронах следы, отраженья в лужах, проводами опутанные запястья. Листопад слов не сказанных тихо кружит, лунный луч обречён быть священной связью. Ночь проходит, на шрамах синеет корка, просыпаешься утром, прогнав туманы. Наше счастье останется сладко-горьким, недописанным, вымышленным романом. Колыбельная терпко к губам прилипнет, а на город смотреть почему-то больно. Это счастье не вытравить в сердце сплином, даже если оно предаёт обоих.
Свидетельство о публикации №118092207095