Мне было сорок семь

До сорока мне было хорошо,
Хотя болел я в молодости часто,
Но всё же Бог хранил меня,
Меняя в теле некоторые части,
А после сорока вся рама заболела,
Так называю я родной скелет
И позвонок один свернулся,
Все заболело,как на пересчёт,
Болело днём и ночью как нарыв,
И это сильно раздражало,
А я уткнувшись в одеяло,
Шептал слова душевные устало,
Меня внутри всё время ,что-то искушало.

Семь лет по сердцу как ножовкой,
Как шилом там внутри в костях,
Терпенья вовсе не осталось,
Лишь недовольство, боли, страх.
Я ползал и ходил на костылях,
Ворочался в кровати как червивый,
Не уходили боли ни на час
И дух во мне совсем угас.

Нет продолжения для жизни,
С моей натурой, так не жить,
Тогда решил Творец любезно
Всё в моей жизни обновить.
Ко мне вдруг милосердие вошло
И место где-то в сердце там нашло,
Всё резко вдруг преобразилось
И сердце полное любви забилось.
Для болей не осталось места,
Куда исчезли сам не знаю до сих пор?
Но мне не интересен приговор,
Пришло прощение и милость
И всё, что делал я вслепую
Исчезло всё ,я не блефую.

Задуматься конца и края нет,
Писать вдруг начал я стихи,
И разрешил мне Бог поведать,
И рассказать вам жизни сны.


"Много предположений в сердце у человека,
но ответ языка от Господа." Книга Притч