Невелика удача жить на грани,
когда до бездны меньше полуметра
и мелочами согнут в рог бараний,
а вечерами водишь дружбу с ветром.
А с кем ещё прикажете общаться?
В кругах каких без устали вращаться?
Наговориться с кем бы и о чём?
Мы с этой целью ветер извлечём.
Стучит в окно он и готов к общенью.
Зачем его препятствовать влеченью?
Пусть без сознанья он, почти как труп.
Но пуст и я и вечерами туп.
Сей вечер от рожденья намечался.
Наследственность. В веках я отмечался
предметом непременных всех забот.
То видел их в гробу наоборот.
То есть из гроба, путаются мысли.
Века над ними тёмные нависли.
И вот апрель, и вот опять весна,
как повторенье пытошного сна.
Невелика удача жить на грани...
© Copyright: Петр Шмаков, 2018
Свидетельство о публикации №118092201492
Свидетельство о публикации №118092201492
Рецензии