Эсхатология беды,
когда приткнулся не туды
и родина на небесах.
А здесь все локти искусах
и пугалом глядишь вослед,
на брюхе вдаль ползущим, дням.
Конь блед там скачет в вихре бед
вдогонку призрачным огням.
И толпы душ апрельский душ
принять готовы, чтоб отмыть
неправедной отчизны куш
и с нею в воровстве пребыть.
А грозных сполохов волна
всё ближе и, неровен час,
падёт безмерная вина,
во сне всплывавшая подчас.
И пересуды поползут,
судить-рядить ведь люд горазд.
А с неба потечёт мазут
и пропитает талый наст.
И каждый ступит в черноту,
провалится в чернильный ров,
чтоб вызнать Пасхи полноту
и вымечтать молитв покров,
где отражением озёр
плывут по небу облака,
горит моих обид костёр,
зажжён кабы не на века.
Эсхатология беды...
© Copyright: Петр Шмаков, 2018
Свидетельство о публикации №118092201301
Свидетельство о публикации №118092201301
Рецензии