Субботний синдром

Не то что унынье, но все же бывает,
Когда устремление вдруг остывает
К великим свершеньям, опасностям, рискам,
Каким-то вершинам далеким и близким,
По сути, бесцельному бегу по кругу,
Где мы наступаем на ноги друг другу.
Зачем от комфорта бежать. Мало-мало,
Есть крыша, под крышею есть одеяло,
Диван, телевизор и кофе в стакане.
А все, что в мечтах – непременно обманет.
Сверкнет пролетающей яркой кометой,
Поманит куда-то, и вот уже нету
Синицы в руках, и журавль далече.
Лишь ноют слегка утомленные плечи.
К чему забираться все выше и выше?
Как голубь на мокрой от дождика крыше
Сидит, и взлетать почему-то не хочет.
А что улетать, когда дождик не мочит.
А крыша обсохнет под солнца лучами.
Пусть крылья слегка отдохнут за плечами…
Но только решишь сочконуть, хоть немного,
Тот час в голове возникает тревога:
А я же хотел в огороде прибраться,
Не может под зиму ботва в нем остаться.
И то подшаманить, и это доделать,
Глядишь, и суббота, шутя,  пролетела.
А баня? Жена ждать, конечно, не будет…
Какие мы, все же, забавные люди!