мир

Бывает, что мир рушится.
Бывает, что на тебя.
И ты с синяками и ранами строишь новы,.
каждый его кирпичик стопроцентно из боли.

И вот твой Белоснежный храм достроен,
омыт волнами всевозможных морей,
с райским садом, но не Эдем.
Ты готов принимать гостей,
но гостей
нет.

Спрашивают: как ты?
Говоришь:
- в Моём Мире гибнут цветы,
-А у меня в моём знаешь какие розы? На вот смотри.
Говоришь:
Представляешь у меня иссохли
все, что были моря, до последней капли.
- А у меня, смотри, лужица разлилась в океаны.
Говоришь:
- Мой храм обветшал, рассыпается по кускам.
А в ответ :
- Знаешь, а у меня таких новеньких два.
И ты больше не говоришь,
потому что внутри тебя пустота.
Тебя нет,
как и меня.

Меня нет.
Я существую, когда тебе что-то нужно,
когда плохо и никого рядом.
Я хранилище всех твоих бед и горя.
никак иначе.

Внутри всё разбито и всё растрачено,
но знаю твои шрамы, когда они ещё были ранами.
Рассказывай мне,
только не спрашивай как я.
 
Ведь я никак.
Я с опущенными руками
раздаю себя по кускам даром.
Во мне больше нет мира.
Всё разрушено.
Заново
не собираю.