А ну-ка скажите, позорные суки,
из снов протянувшие тонкие руки,
бледные руки, прозрачные руки,
чего вам неймётся? Сдурели от скуки?
Не надо терзать, я живой, я болящий,
я может по прошлому очень скорбящий.
Отстаньте, вы сны прохудившейся жизни,
вы микроскопа астрального линзы.
И каждый микроб расширяется, пухнет
и длится, пока лунный свет не потухнет
и потное солнце не влезет на свод.
Бельмами снега таращится год.
Зачем эти мысли? Ведь прошлое – бяка.
Оно поздней осени липкая мряка,
промозглая мряка неладного сна.
На цырлах крадётся сырая весна.
А ну-ка скажите позорные суки...
© Copyright: Петр Шмаков, 2018
Свидетельство о публикации №118092101801
Свидетельство о публикации №118092101801
Рецензии