Весна стариков доползла, дохромала.
Её старикам до обидного мало.
Её старикам выдают напрокат.
Петляет, кренится небес самокат,
где чёрные дыры с подскоком и стуком.
Ну просто не жизнь, а хожденье по мукам.
Земля разевает гунявую пасть,
зевает спросонья, без спешки и всласть.
Озёр зеркала замутились зимою.
Вот, думает небо, сейчас вас умою.
Но снег, а не дождь. Март бушует окрест.
Того и гляди, всех проснувшихся съест.
Природа, погода, весеннее лихо
крадётся на цыпочках медленно, тихо.
Тук-тук постучит по лбу тёплым деньком
и сгинет с разинувшим рот стариком.
Весна стариков доползла, дохромала...
© Copyright: Петр Шмаков, 2018
Свидетельство о публикации №118092101624
Свидетельство о публикации №118092101624
Рецензии