Это вязкое время,
Эти липкие сны,
Непроросшее семя
Под названием "мы".
Этой рюмкой свободы
Одиноко запью
Уходящих из моды.
И её разобью.
Тишина - не свобода,
Мусор шума - не то.
Раздевалась природа.
Все достали пальто.
Стало меньше открытий,
А особенно рта.
Стало больше соитий
В кружке: пойла и льда.
Не грусти, сжелта осень
И не хлюпай соплёй!
Я приду ровно в восемь
На закат смотреть твой!
Я приду
© Copyright: Иван Бранчлив, 2018
Свидетельство о публикации №118092101621
Свидетельство о публикации №118092101621
Рецензии
