Она
будоражит и злит её огненный взор.
Мелкой дрожью дрожу я в своей скорлупе,
когда чувствую взгляд её цепкий в толпе.
Она следом идёт, сло́ва не говоря,
но возможно, что страх меня мучает зря.
Остаётся осадок неловкой вины
и сумбурные думы печалью полны.
Кто она, как зовут?! -
лишь догадки одни,
ничего в мыслях не проясняют они:
может - жизнь, может - смерть, может - свет, может - тьма,
может, вольная воля, а может, тюрьма.
Нет покоя мне больше ни ночью, ни днём,
чтоб ни делала – делаю с нею вдвоём:
и сонеты пишу и стираю бельё…
Может, имя её – это имя моё?!
Свидетельство о публикации №118092000386
Аж булгаковским "Мастером" потянуло - как сквознячком...В конце - вопрос без ответа. Неотвязное чьё-то присутствие, судьбы ли, собственной ли тени, многие ощущают. И Есенин писал о "Чёрном человеке"...
Очень интересное стихотворение, мрачновато-гулкое, но в то же время пластичное по звуку и плотное по образам. Прекрасно выбран размер, он даёт простор.
С большим теплом и нежностью
Валерия Салтанова 12.03.2019 18:22 Заявить о нарушении
Обнимаю Вас от
всей души,
Татьяна Павлова-Яснецкая 13.03.2019 01:47 Заявить о нарушении