Война

В холодной докторской палатке,
На старой тряпке на земле,
Солдат безногий у голландки
Письмо строчит домой жене.

Он пишет, как стреляют пушки,
Как наш солдат гадюку бьёт!
И да, на ужин только сушки,
И воду с сажею он пьёт….
«Да, на исходе силы….
И многие уже мертвы.
Но мы врага возьмём на вилы!
Ведь их тела совсем пусты!
В них нет души и малой части!
И нету сердца и следа!
Они, поганцы, жаждут власти!
Но мы не пустим этого врага
На нашу землю в наши хаты
Не станет он поля топтать!
Мы лучше облачимся в латы!
И будем…. Будем погибать?»

Снарядом оторвало ноги,
глаза слипает кератит.
Он ели-ели пишет строки…
Немеют пальцы… и болит
Застуженная в битве шея,
Не может посмотреть он в бок.
А над окопами всё злее
Бушует леденящий рок,
Солдатам предвещая бурю.
Их снова ждёт борьба в снегу.
В палатку снова ветер дует…
Нет, больше я так не могу!

Я не могу смотреть как люди
Кладут и жизни и мечты.
На жертвенный алтарь «победы»….
На алый пьедестал войны!

Он дописал ещё две строчки
И отослал письмо домой.
Однако ждут его лишь дочки…
Супруга канула в покой…

Они умрут. Никто им не поможет.
Не принесёт в избу воды.
А их отца… обида гложет.
За бесполезный толк войны…