Неба синего синь,
Тучи словно грачи,
Словно поле, полынь,
Залепили в ночи.
И косые дожди,
Льют с утра до утра.
Кто кричит, - подожди?!
Поздно; - осень пришла.
Я уже не кричу,
И косые дожди,
Словно струны тяну,
На гитаре, ты жди!
С ветром я затяну,
Этот грустный мотив.
Павшей, рыжей листвы,
Золотой креатив.
Мокрый клен за окном,
Этой осени джаз,
Подхватил, о былом,
Нам поведав рассказ.
Мол, стоял он в саду,
Солнце трогал рукой.
Только осень, ожег,
Нанесла ему свой.
Только осень зажгла,
В листьях красный огонь.
Жаль, гитары струна,
Не смогла взять бемоль.
И бессильны, увы,
От ожогов дожди.
И огней лоскуты,
Клен бросает в кусты.
Дождь стучит по стеклу.
Клен горит за окном.
Вместе с ними спою,
Я сейчас о былом.
Только струны дождя,
Я настрою на лад,
Что бы в листьях огня,
Пел в минор дождепад.
Неба синего синь...
Неба синего синь...
© Copyright: Вадим Виноградов, 2018
Свидетельство о публикации №118091802755
Свидетельство о публикации №118091802755
Рецензии
