Я теряю, как будто ноты.
Капли крови на белый лист,
И рукой вывожу не твёрдый,
Неудачный какой-то стих.
Что-то в нём не от мира даже,
Не от, гложущей дом, тоски.
Вывожу без малейшей фальши
Розоватый от крови стих.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.