Чистый лист

Вот уже час смотрю на чистый лист, силюсь чиркнуть на нём хоть пару строчек. Какой-то в голове моей каприз, страницу не раскрашивает почерк. И мысли разлетелись кто куда, одни на юг, другие же на север, осталась на их месте пустота, играющая сквозняком как ветер. Нетронута бумага на столе, красуется невинностью и цветом, рука предательски лишь тянется к свече, чтобы звучанием теней играть со светом.

   Куда-то испарилась рифма строк, возможно просочилась в подземелье, туда, где только появляется росток, незримого пока что вдохновенья. Пальцы скользят по тонкому листу, исследуя шероховатость формы, пытаясь вспомнить знаков череду, через тактильный многолетний опыт. Четыре края, острые углы, за гладкостью укол бесцеремонный, напомнила страница линии судьбы, ведущие свой путь определенный. Бумага под ладонью напряглась, почувствовав тепло прикосновений и фраза вдруг откуда-то взялась, подобие являя предложений. Текст лёг на лист, съедая белизну, навязывая образы и мысли, а я же видела страницы чистоту, невинную недавно, без намека жизни.