Какую книгу пишешь ты, мой друг?

В той книге больше нет добра,
Лишь списки бесконечных обещаний
И сундуки, набитые вещами,
И счастье, что закончилось  вчера.
А в этой книге больше нет любви,
Тут правит  одиночество пустое,
И снег, который падает весною,
И телевизор вместо визави…
А эту сказку пишет негодяй,
Уверенный, что может скрыть под маской
свой волчий лик, коварный и опасный,
И чистеньким остаться, уходя.
В том фолианте вырваны листы,
Зачеркнуты и скомканы страницы,
Обидой изуродованы лица
И сожжены все письма и мосты.
Есть манускрипты, полные мольбы,
Напоминающие жалобные книги
И  панегирики по замыслам великим,
О том, чего достичь хотелось бы…

Какую книгу пишешь ты, мой друг?
Чем заполняешь белые листы:
Красивой выдумкой из  слов пустых
Или строкой, не балующей слух,
Правдивой  и открытой до конца,
Не прячущей ни мысли, ни лица.


Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.