День Победы для нас бесценен...

День Победы для нас бесценен,
А когда юбилей – вдвойне.
И стоял человек на сцене,
И читал стихи о войне.
Не о славном геройском братстве
И не свой фронтовой дневник –
О пустынных дворах арбатских,
О мальчишках, что жили в них.
Не гремели фанфары славы –
Голос ровен, слова тихи.
Это был Булат Окуджава,
Это были его стихи.
Не звучал в них ни гнев, ни жалость –
Всё, как будто, не о боях.
Просто сердце от боли сжалось,
Словно был там не он, а я.
И не залпом ночным «катюши»,
А мелодией мирных лет
Нам война разрывала души,
Как того и хотел поэт.
…Пятикрылой жестянкой ржавой
На фанере моей души
Прижились слова Окуджавы
Так, что время не сокрушит.
Да, бывает: фальшиво пискнет
Среди лада порой струна –
На обветренном обелиске
Не стираются письмена.
Кое-где разбавлены прозой,
Где-то с рифмой нехорошо,
Не по мрамору, и не бронзой,
А слюненным карандашом.
Порастает быльём держава,
На Арбатский бомонд и кич
Смотрит бронзовый Окуджава –
Одинокий грустный москвич.
Кто задержится, кто проходит,
Отвернув воротник пальто.
Он просил: «Простите пехоте»,
Только мы не помним, за что.
Прокатились другие беды,
Накопилось другое зло,
День рождения в День Победы –
Повезло иль не повезло?
Вся в гуляниях многолюдных,
Не стихает на ночь Москва –
В честь Победы гремят салюты,
В честь него шелестит листва.
И, когда ладошкой шершавой
С книжных полок стирая пыль,
Спросит внук: «Кто был Окуджава?»,
Я встревожусь: «Что значит – был?».
Посмеётся? Поймёт? Осудит? –
Я ему объясню всерьёз,
Что в стеклянной пивной посуде
Столько места для красных роз!