Вечер пойман паутиной
Самых мрачных темных мыслей.
Я с довольно кислой миной,
Выдыхаю углекислый.
Ноет небо, сердце ноет,
Ноет сбитое колено.
Подступил с вопросом к Ною:
- Успевает ли с ковчегом?
- О себе ли ты хлопочешь? -
Вопрошал послушный отрок, -
Ты и Неба знать не хочешь..
Так и быть, коль в восемь-сорок,
Если кто-нибудь попросит
За тебя, но только светлый,
Ты спасешься в эту осень,
Если парой будешь с кем-то.
В восемь-сорок
© Copyright: Ирландский Цыган, 2018
Свидетельство о публикации №118091702433
Свидетельство о публикации №118091702433
Рецензии