Мы «черные» люди, на это причина
Казалось бы, точно видна,
Но снова вопросы, забота, кручина
Мы «черные» люди… война.
И всё нам казалось, что всё понарошку
Живу и надеюсь, люблю
Но, правда забыта и здесь все на крошку
Здесь ранят, а может, убьют.
И спросят меня, ну за причина
Зачем же о том говорить…
А мне всё равно, ведь я «дурачина»
И мне, тоже, хочется жить.
И кто же придумал, что всё это надо
Разрывы, снаряды … пальба.
И только кресты нам в поле награда
Награда, что нам не нужна.
Мы снова отдельно, раздельна дорога
И каждый своим шел путём.
Но время прошло, всего и немного,
Мы снова… кого-то… ждем.
Мы ждем без обмана, без споров о вере
У каждого вера своя
Но вера опять, опять не доверив
Сказала, что снова война.
Здесь сеют не зерна, здесь пули и мины
Металл. Не тяжелый рок
Обидно и мне, пусть я «дурачина»,
Но кто мне отмерил срок.
Дурачина
© Copyright: Александр Бирзула, 2018
Свидетельство о публикации №118091702025
Свидетельство о публикации №118091702025
Рецензии