Всю ночь

Всю ночь почему-то лежал без сна.
Не маялся – просто не засыпалось.
Сквозило по-летнему из окна,
и штора взлетала и трепыхалась.

Остатки дождя убегали с крыш
в разливы луж, полонивших сушу,
и с глупым вопросом: «Ты что не спишь?» –
никто, слава богу, не лез мне в душу.

Лишь капли стукали в такт часам
в балконную кровлю из профнастила.
А я ответа не знал и сам.
Не спал – но это не тяготило.

И думалось мне как-то так: ну вот,
я жив, и кровь во мне не остыла,
и жизнь не ущербна – ущербен тот,
кому она без любви – постыла.

А мне на неё обижаться – нет
ни смысла, ни повода, ни мотива.
Покой и воля, сказал поэт, –
нормальная счастью альтернатива.

Любая прихоть: паши, пиши,
пляши… Единственный соглядатай –
ты сам. А что до родной души,
то вот он – Вася, твой друг хвостатый,

которому ты и нужен, и мил,
о мыслях твоих он – ни сном ни духом,
доволен, ежели покормил,
и счастлив, когда почесал за ухом.