Прохожие

Их много, и даже очень слишком
Прохожих, которых мы больше не встретим,
Вот юная девушка в красном пальтишко
Присела, чтобы зажечь сигарету.

Вот парень, который бежит от кого-то,
А может быть хочет сбежать от себя,
Ещё одна девушка... пялится в фото
Под светом разбитого фонаря.

Их много, их очень даже много
Прохожих, которым просто плевать:
Офисных клерков, что выглядят строго,
А сами не могут свободно дышать,

Вычурных дамочек с модными стрижками,
За душами чьими нет и гроша,
«Псевдоспортсенов», ботаников с книжками,
Просто людей, что идут не спеша.

Их больше десятка, значительно больше,
Чьи спины детально ты смог разглядеть:
Вот это спина туриста из Польши,
Которому долго до дома лететь.

А это какой-то сутулый мальчишка
С собакой гуляет и плачет навзрыд,
И снова девчонка в красном пальтишко
Зачем-то пытается пачку скурить.

Их миллионы, их толпы и больше,
Тех, кого выдели мы только раз.
Кто-то останется в памяти дольше,
Кто-то забылся уже через час.

Лица мелькают, мелькает одежда,
Это похоже на красочный ад,
Но даже на дне остается надежда,
Что кто-то в толпе тебе будет рад.