Госпиталь

Вся страна, как обшарпанный госпиталь,
С ядовитым и трупным  душком.
Помоги и услышь меня, Господи,
Чтобы я вдруг с ума не сошел.
Мне бы руки, что пахнут от ладана,
И прижатые пальцы к струне,
Нужно меньше, чем просим, что надо нам,
Для своих на чужой стороне.
Что война? Эта нечисть безликая,
От которой теперь не уйти,
От  которой могилы гвоздиками,
Загорелись на нашем пути.
Здесь рассветы зовутся закатами,
И в тумане неясность травы,
Оболгали, облаяли матами...
И кому ж не снести головы?
Что ж ты племя людское наделало,
Но в твоем ли я нынче строю?
Ты гордишься своими расстрелами,
Я душой, что стоит на краю.
Не слышны соловьиные посвисты,
Все звериное: взгляд и оскал,
Так, спаси, сохрани же нас, Господи,
Заплутавших у раненных скал.
Нас, что сдуру Иуде поверили,
За кровавый и проклятый грош,
Что прольется звон медный над кельями,
Где не будет лукавых святош.
Но в холерных бараках, как в адовом,
Пожирающем вечном огне,
Тлеют руки, что пахнули ладаном,
Словно души на этой войне.
Вся страна, как обшарпанный госпиталь,
Да какой же от раненых спрос?!
Ты, коль сможешь, помилуй нас, Господи!
Пост в моей стороне, вечный пост!